Mike Kasprzak

Mike Kasprzak

Littérature grotesque et poésie violente

Une belle vie – Nouvelle – Extrait

Le lendemain, et le surlendemain, et le sursurlendemain, et tous les nombreux autres jours qui suivirent, une routine évidente, mais terrible, s’était installé dans la vie de Pierre. Chaque matin après son heure de trajet, une pile de dossiers l’attendait, sur son bureau ; chaque matin, il retrouvait la fenêtre avec vue sur la même ville, sur les mêmes immeubles, la même moquette, les mêmes collègues, leurs mêmes sourires, les mêmes remarques, les mêmes conversations, la même impression d’infinitude devant les dossiers qui descendaient à un rythme misérable. Oui, mais il l’avait voulu, il l’avait désiré, il était enfin arrivé au sommet. Que lui fallait-il faire en réalité ? Sinon être satisfait. Montrer de la gratitude envers la vie. Être heureux. Ou au moins, s’imaginer comme tel.

Le soir, les soirs, tous les soirs, et tous les nombreux autres soirs qui suivirent, après son heure de trajet en train, les attentes, les déboires éventuels, les retards, les passagers qui prenaient toute la place, les braillards, les marmots qui pleurent, les intempéries, quand il rentrait chez lui, d’autres routines se mettaient en marche : les douches, les devoirs des enfants, le repas, remuer les pâtes ou la sauce au poivre, surveiller les frites ou le morceau de bifteck, lire le journal, et enfin, se coucher de bonne heure, de très bonne heure, pour être certain, le lendemain et le surlendemain et le sursurlendemain d’être en forme pour trier les dossiers, regarder les immeubles par la fenêtre, prendre le train le matin, le soir, saluer les collègues, sourire, se montrer de bonne humeur, être fier d’être là, être fier d’être arrivé ici, si haut, par la force de la volonté, rien qu’en se retroussant les manches, et toucher, du doigt, du bout du doigt, ce bonheur, palpable, perceptible, mais qui semblait plus que jamais fugace, s’éloignant, comme un sourire qu’on efface.
Oui, oui, ha, ha, se disait-il avant de se coucher chaque soir, et devant chaque nouveau dossier, et devant son reflet dans la fenêtre donnant sur les immeubles, les mêmes immeubles, les mêmes rues, et après les mêmes trajets, et les mêmes galères, et l’éternel recommencement des mêmes journées, oui, ha, ha, il faut bien, oui, il faut bien cela, pour être heureux.

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Fragments du Néant #8

Extrait #8 du roman en cours d’écriture « Le Néant et la Nuit »
L’écran de l’ordinateur, allumé, montrait sans arrêt, sans une pause, comme une grimace perpétuelle qui narguait Victor, une page blanche, profonde, comme un abîme, dans un désert, comme un néant, blanc, entièrement blanc, recouvert de blanc, comme une montagne, inconnue, inaccessible, qui attendait d’être gravie, qui attendait qu’on la prenne en main, qu’on l’escalade, cachant derrière elle des avalanches terribles, sans aucune trace de pas, un monde inconnu, à écrire, à découvrir, à créer, mais il avait beau la regarder, il avait beau tenté d’y inscrire quelque chose, d’écrire un mot qu’il effaçait aussitôt, d’écrire une phrase qu’il trouvait tellement ignoble qu’il la supprimait d’urgence en regardant bien derrière lui que personne n’ait pu voir cette horreur, qui n’était pas digne de lui, de quiconque d’ailleurs, la page restait toujours immaculée, sans une trace de pas, blanche, une terreur blanche, un tourbillon blanc, un gouffre vers les enfers, mais des enfers sans démons, ni succubes, ni flamme, ni torture, un enfer de silence, de vide, et il avait beau se lever, réfléchir, prendre son temps, creuser, bâtir un plan, ou élaborer une idée, rien de sérieux ne venait, rien de suffisamment intéressant, et quand il s’asseyait et levait la tête vers le plafond et regardant le blanc qui se trouvait au dessus de sa tête, il n’y voyait que la même page, infinie qui se répétait, et quand parfois, enfin, par magie, il arrivait à trouver quelque chose d’intéressant, une piste à explorer, et qu’il se concentrait, les micro bruits dans l’appartement, derrière lui, derrière sa porte fermée, les bruits de pas, sa femme ou sa fille qui se déplaçait, qui parlait, qui jouait, qui rangeait la cuisine ou tout autre chose, le dérangeaient, l’électrisaient, lui faisait tendre l’oreille, le déconcentraient, lui faisaient perdre le fil de la pensée, lui faisaient perdre son idée, qu’il tenait enfin, ou qu’il pensait tenir, et plus rien d’autre ensuite ne comptait que ces micro bruits, que ces bruits de pas, que ces bribes de conversation ou ce bruit des casseroles qu’on range, ou tout autre chose.
Extrait brut, en cours d’écriture

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En Guerre dès le matin – Extrait

Je me retrouve seul en pleine nuit. Des odeurs de fleurs sauvages. Des effluves fraîches et inédites. Les ombres partout s’emparant du monde. Je ne ressens plus que le froid. Un froid sans compassion. Sinon un murmure sinistre dans le lointain. Guettant sa proie. Les ténèbres surgissant comme des monstres rampants agressifs. Montrant les crocs. Dévorant les animaux faibles. Conspirant avec la nuit elle-même. Cris de chouettes sauvages et Voie Lactée éclatante. Les étoiles scintillant dans un ciel inaccessible. Cette impression de beauté partout ailleurs que sur la Terre.
Au loin la ville. Charnue. Putain. Ses lumières qui ne me sont pas destinées. Ne connaissant plus personne. Personne ne m’attendant plus nulle part. Aucune destination. Aucune direction à prendre. Uniquement l’errance. Le détachement. L’isolement. La solitude. N’étant plus que solitude. Cette pensée me serre le cœur. Je ne suis plus rien que la solitude. J’hésite. Où aller ? Je n’en ai aucune idée. Je me promène sur un chemin de terre avec quelques affaires sur le dos. Quelle désolation. Je ne suis plus rien. Rejeté de toute vie. De toute structure. Un navire à l’abandon. Errant sans but. Je souhaite mourir.
J’arrive près d’une forêt et sens son souffle chaud qui m’appelle. Qui me murmure des choses sensuelles. Des mots doux. Qui me caresse la joue. Je regarde la ville encore une fois. Elle n’a plus rien pour moi. Je ne me suis jamais senti aussi seul. Aussi vide. Rejeté. Misérable. J’entre dans le bois et vois une silhouette de femme. Argenté. Délicieuse. Qui m’appelle. Une femme aux reflets cristallins et aux courbes alléchantes. Je vais vers elle. La désire. Je ressens son amour. La possibilité d’un amour. D’une nuit éreintante et d’une tendresse féminine. Je ne souhaite plus que sa douceur. Je ne souhaite plus que m’abandonner en elle. Je ne souhaite plus que mourir dans ses bras. Me laisser porter. Espérer une réponse. Un refuge. Elle me tourne le dos lentement et se cache derrière un arbre. J’accélère le pas pour ne pas la perdre, mais elle n’est déjà plus là. Disparue. D’un coup. Sans aucun regard. Sans un mot. Me laissant encore plus seul.
Abandonné de tous.
Je ne suis plus rien que la Solitude.

Extrait du roman : En Guerre dès le matin, publié en 2017 aux éditions 5 Sens

25,000 litres de merde

J’enquille 3 bouteilles de vin
et deviens ce monstre dingue
que le monde rejette
et je suis seul
et inconnu de tous
et je sors
dans un état de haine et de folie complet
et le monde m’est insignifiant
et les immeubles font tous la gueule
et rien n’a d’importance
tant tout semble innaturel, invivable
comme des langues amères me léchant le cerveau
ravagé et imbibé de perversité et de larmes
je fuis la ville
marche quelques heures
le long du Rhône
le vent froid de la nuit brisant tout espoir
dans une solitude totale
sans vérité sans femme sans courage
sans boulot
sans éclat
et la pluie fond sur moi comme une mer cancéreuse
comme le sourire mesquin d’un meurtre
comme une épouse pernicieuse
comme un châtiment
et je résiste comme je peux
et les arbres sont tous cadavériques
et sinistres
et la nuit n’a aucun scrupule
et j’hésite à peut être
arrêter là
balancer ma fatigue et ma déchéance à la flotte
arrêter la partie
je pense à des bataillons armés fonçant sur des civils
à un Dieu assassin méprisant le monde
à ma joie morte
à la pourriture qui règne au fond des océans
et je ne sais comment
je sors de là
mécréant, loqueteux, pas rasé depuis 1 mois
trempé et pouilleux
à moitié suicidé
puant la vinasse et l’absence de vie
et tu apparais
je ne sais comment
et tu me tends la main
tu me parles avec vigueur et entrain
et je pense à un moineau de feu
et tu m’offres
sans prévenir
ton plus beau sourire
et je me dis que tout l’amour
se tient là
dans ce sourire
et cette main posée sur la mienne
et que
malgré 25,000 litres de merde sur la gueule
je vois encore
des fleurs dans tes yeux

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En Guerre dès le matin – Incipit

Et maintenant la folie.

Débridée. Chimérique. Lumineuse.

Nectar de toute démesure. Muse du grand chamboulement.

Atteindre la liberté mentale la plus pure. Usant de tous les excès et n’ayant d’autre ambition que d’incarner la vie. Portant en soi l’intransigeance des philosophies les plus rudes. Les plus risquées. Souhaitant s’élever là où quasi aucun homme n’a encore mis les pieds. Explorant les cimes les plus inaccessibles. Les solitudes les plus tenaces. Se frayant un chemin net et direct vers son Moi le plus authentique. L’en libérant de toute soumission. De toute gangrène. De toutes peurs. Lui faisant goûter les nourritures les plus sensuelles. Les plus jouissives. L’enivrant de toutes choses. De toutes sensations. De toutes joies. L’enivrant de souffrances vaincues. De courage grandiose.

L’enivrant jusqu’à le rendre fou.

L’enivrant jusqu’à en faire un soleil.

Je me réveille avec cette idée percutante en tête. Être un soleil. Diable, en voilà un projet. Fuir le néant gluant de la routine et de l’ennui. Permettre à la furie qui se trouve dans nos veines de s’écouler avec une hardiesse sans commune mesure. Sans tromperie. Avec rage même. Avec plumes d’aigles et fureur de taureau. Sans chichi. Quel autre destin souhaiter qu’une vie totale, sans retenue, ivre d’une lumière insouciante ? Fanfaronnant à toute heure. Le pas léger. Une joie de tout instant. Le présent comme seul alibi.

Extrait du roman : En Guerre dès le matin, publié en 2017 aux éditions 5 Sens

Suprasolitude

Il y a des solitudes
pire
que la solitude
il y a des solitudes prisons
des solitudes tombeaux
des solitudes de cœurs amers
des murs avec des griffes de désespoir
des sourires de femmes perfides
des univers vides et délaissés
des dénis et des mépris injustifiés
des perversions et des poisons
et tant d’absence
de tout
et des êtres au milieu
de ces vides
au milieu
de ces solitudes
au milieu
de ces désespoirs
des êtres
qui s’agenouillent
et attendent leur tour
dans une incompréhension
totale
et pleine de détresse

mais un jour

leur tour viendra
et des rideaux de bétons s’écrouleront dans les rues
et la fin du monde arrivera
et une pluie de monstres gris et flasques tombera sur la ville
et des aurores boréales inonderont les nuits
et des champignons atomiques fleuriront dans l’espace
et ces êtres marcheront
entre des corps calcinés
dans une absence totale de haine
et vos hurlements seront
comme des cadavres dansants
et vos péchés seront dissous
le soleil n’aura alors jamais été si beau
et
dans un endroit ignoré de tous
le ciel sera en feu
et des cygnes s’envoleront
et dans ce moment tragique
ils oublieront
qu’ils ne sont que des êtres
abandonnés
oubliés
ignorés
et ils pourront alors
pleurer
en silence

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Fragments du Néant #7

Extrait #7 du roman en cours d’écriture « Le Néant et la Nuit »

De l’autre côté de la ville, au-delà du Rhône, du fleuve, du pont, des mouettes et des nuages, Pierre K. se réveillait plus ou moins à ce moment là, d’une humeur terrible, ayant passé une nuit difficile, monstrueuse, migraineuse, si bien qu’il semblait peser des tonnes au moment de se relever, de sortir de son lit qui n’était plus rien d’autre qu’un tombeau, qu’un fardeau, lui aussi, en plus de son quotidien habituel, journalier, diurne, son quotidien nocturne devenait lui aussi une épreuve, une souffrance, lui donner des sueurs, des idées terribles, épouvantables, violentes, contre lui même, contre sa vie contre le monde entier, si bien que tous les réveils et toutes les nouvelles journées n’étaient plus rien d’autre qu’une épreuve, une torture, un calvaire, se répétant encore et encore sans cesse, sans pause, sans répit, et tout ça rend réellement de sens, sans que Pierre ne sache réellement pourquoi, et ce qu’il pouvait faire, comme un sort qu’on lui aurait lancé, une malédiction, qui ne lui laissait aucun choix, qu’il l’obligeait à subir et à souffrir, une lourdeur si éprouvante qu’il le ressentait même physiquement, devant soulever ses bras, ses mains, ses jambes comme si c’étaient là des enclumes et non plus simplement des mains, des bras ou des jambes, ses membres, pourtant frêles, presque décharnés, squelettiques lui semblaient constamment lourds, pesant, remplis d’une inertie affreuse, qui l’affaissaient, remplis de douleur, d’amertume, de désespoir.

Il se releva tant bien que mal, se grattant la tête après un effort colossal pour lever son bras et amener sa main sur son crâne, s’habilla avec les loques de la veille, dans un mouvement mécanique, répété, sans esprit, but une gorgée d’eau, laissa son lit dans un état pitoyable, une marque lourde, épaisse et humide traînant à la place de son corps, à la place de son cadavre se dit-il même en voyant cette empreinte, cette morsure même de la nuit, sur son matelas, croqua dans un bout de pain qui traînait depuis la veille, regarda par la fenêtre, le ciel, le vide, l’espace, ce bleu, immense, vide, sans espoir, puis les immeubles gris, sales, malgré le soleil qui frappait dessus comme une trace de peinture, comme si un pinceau venait de lécher les murs pour tenter d’en faire quelque chose de beau, puis avec paresse et sans savoir vraiment pour quoi, ni pour aller où, ni pour quoi faire, comme par routine, par habitude presque maladive, il sortit de chez lui, pensant que tout valait mieux que de rester chez lui, que de traîner sur une chaise, que d’user la moquette déjà à moitié morte, que de penser à sauter par la fenêtre, que de manger son oreiller et ses larmes, en pensant qu’il n’y avait plus aucun espoir, et descendit les trois étages de son immeuble.

Extrait brut, en cours d’écriture

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Ce qui est arrivé au cheval de Turin – Dissonances 50

La revue Dissonances m’a proposé il y a quelques mois d’écrire pour leur numéro 50 dans la rubrique Di(s)gression, sur un thème hors littérature, voici le résultat, hommage à Béla Tarr : « Ce qui est arrivé au cheval de Turin »

Voix-off : « À Turin, le 3 janvier 1889, Friedrich Nietzsche sort de sa maison, pas loin de lui, ou peut-être très loin déjà, un cocher a des problèmes avec son cheval. L’homme a beau le talonner, celui-ci ne bouge pas, sur quoi le cocher, Giuseppe, Carlo ou Ettore, perd patience et fouette la bête. Nietzsche arrive près de la foule et saute vers la voiture, et se jette en sanglotant au cou de l’animal. Son hôte le ramène à la maison, où il restera sans bouger et allongé sur un canapé sans rien dire jusqu’au moment où il prononcera ses paroles définitives : « Mutter, ich bin dumm ». Il vivra dans une douce démence encore dix ans. Ce qui est arrivé au cheval, nous ne le savons pas. »

Et tout le film se tient là : qu’a-t-il donc bien pu arriver à ce cheval ? Voici une tentative de réponse.

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Fragments du Néant #6

Extrait #6 du roman en cours d’écriture « Le Néant et la Nuit »

Victor resta encore quelques minutes devant la fenêtre, à regarder passer des corbeaux, des bouts de plastique, pendant que son épouse repartait quelque part dans l’appartement, qui n’était pas très grand, mais suffisamment pour disparaître, et il se demandait, après cette discussion, cet échange bref, qui était peut être le seul de la journée, voire peut être le seul de la semaine, si cela aussi ça avait encore du sens, se demandait ce qui avait encore un sens finalement, si ce n’était pas aussi mentir finalement, tout ça, de continuer à faire semblant de travailler pour ces pantouflards, de continuer à leur servir d’esclave, de continuer à faire semblant à la maison, à faire semblant partout, que ce n’était finalement aussi là que de le manque de courage, que le goût des pantoufles et du miel, mais qu’il n’y avait pas vraiment grand-chose d’autre à faire peut être, sinon serrer les dents, cherche le sang, l’odeur du sang, le goût du sang, et trouver enfin quoi dire, et comment rebondir sur le micro succès qu’il avait eu peut être avec son livre, qui méritait selon lui bien plus, bien plus que le rien, bien plus que d’être invisible, bien plus que les salles quasiment vides dans lesquelles ils venaient faire ses lectures.

Les longues heures au bureau, ou devant l’écran d’ordinateur, les longues heures à la maison, à attendre, à tourner en rond, à déjeuner, à rester assis sur le canapé, les longues heures au lit la nuit, à regarder passer la nuit, à attendre, à regarder ce corps à côté de lui, l’entendre souffler, respirer, vivre, ronfler, triste, fatigué, sans passion, son corps à lui aussi sans âme, sans éclat, fatigué, son esprit rouillé, embrumé, rempli d’araignées, de spectres, de serpents, de ténèbres, rempli d’ennui, de rouille, lourde, incrusté dans les neurones, empêchant toute idée, toute action, toute décision, toute joie, toute phrase nouvelle, tout mot important, les questions, les envies, les désirs, les paires de jambes, les joies, les rires, la légèreté, les bouches, rouges, sensuelles, incendiaires, les pages blanches, les humiliations quotidiennes, l’absence de gloire, le placard, finalement, la vie comme placard, ennuyeuse, déjà morte, promise à rien, agonisante, les heures passées à écrire des pages inutiles, toutes ces phrases, tous ces mots, tout ce temps perdu, raturé, tout cela lui donnait, à ce moment là, devant la fenêtre, une migraine pas possible. Il but un verre et alla dans la salle de bain, se déshabilla, regarda son corps qui prenait de l’âge, qui restait correct, solide, mais qui se fripait par endroit, signe que le temps, la mort, et la tombe entamait leur travail, commençait doucement à creuse, lui signifiait qu’un jour, pas forcément tout de suite, car il avait encore du temps, il y passerait lui aussi, et il n’arrivait pas à se dire si c’était bien ou mal, tant il manquait de joie, d’envie, et que la tristesse et l’ennui étaient finalement déjà une mort en soi, et qu’il ne savait pas ce qui lui manquait, pour retrouver goût justement et sourire au lieu de mourir.

Il tourna le robinet, fit couler l’eau, installa le pommeau en hauteur et profita de ce moment, de cette solitude nécessaire, bienfaitrice, de l’eau qui coulait sur le corps, de ce régal, ce miel, et se dit qu’il y avait là en réalité sans doute une réponse, que l’esprit était terne, parce que le corps était terne, et que le corps était terne parce que le corps ne vivait pas, ne bougeait pas, n’exultait pas, restait enfermé dans une prison, dans l’ennui, manquait de sensation, de vie, le corps n’était plus vivant pour ainsi dire, ne savait plus s’il vivait vraiment ou pas, à force de vivre enterré, dans le noir, de ne rien ressentir, il entraînait l’esprit à être aussi terne, fatigué, et à ne rien ressentir, à ne plus apprécier rien d’autre qu’une douche, rien que l’eau coulant sur sa peau, et qu’il fallait sans doute faire quelque chose pour contrer ça, mais quoi se demandait-il, là sous l’eau, fraîche, coulant sur son corps, sur son torse, ses cuisses, son sexe qui pendouillait, toute cette chair inutile, assise des heures sur une chaise ou dans un lit, ne servant plus à rien, ne désirant presque plus rien, n’ayant plus aucune utilité, et plus aucun but.

Extrait brut, en cours d’écriture

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Recueils de nouvelles

En train de préparer la publication de mes trois recueils de nouvelles :

  • Boulot, ivresse et autres bizarreries (paru en 2013 aux éditions La Matière Noire sous le même titre)
  • Montres, bêtes et autres canailleries (paru en 2014 aux éditions Les Occultés sous le titre « Monstres »)
  • Contes, grimaces et autres grivoiseries (inédit)

Un travail sur les couvertures est en cours, les trois recueils seront très certainement publiés en autoédition.

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